Um Olhar

Um olhar é como um beijo, quando terno,
Ou um punhal que fere e arde de rancor.
Se quente, aceso, noticia desejo,
Se dilatado, desperto, revela pavor.

Um olhar é como um beijo, quando terno,
Se pousa suavemente, num ensejo.
Aquece como a lareira de inverno,
Acaricia, agasalha, sem pejo.

Ou um punhal que fere e arde de rancor,
No ânimo daqueles que o ódio visitou.
Queima a alma, sem qualquer fulgor,
Daqueles que o tempo nunca amou.

Se quente, aceso, noticia desejo,
Chama contida, libertada enfim.
Sinónimo de sentido cortejo,
Reflexo de flor de jasmim.

Se dilatado, desperto, revela pavor.
Medos cobardes, medos, receios.
Vindos de um qualquer horror,

São sinal de temores verdadeiros.

Balada da Morgue - Miguel Torga

(Em homenagem a um amigo meu que faleceu ontem)

Olho este corpo morto aqui deitado
E sinto impulsos de beijá-lo e ter
Toda a força de beijá-lo
Com sugestões de prazer…

Que bruta sinceridade!
Que humildade!
Que vaidade!
Que mentira! Que verdade!
Todo nu! Eu pressinto-o
Dando desejo e fastio…

Não é de mulher, não é;
Nem d`Homem; nem d´animal
Irracional:
É d´Anjo predestinado
Que foi sacrificado
Para dar a noção exacta da renuncia.

Bravura

Espíritos calam o seu segredo.
São brisa que paira na noite.
Não se toca, mal se sente,
É luz, e é chama quente,
Em asas de cor de azul.

Razão sempre premente,
Pois não sabe mas procura,
No quebranto do sol poente,
Um veleiro escuro, eternamente
Rumando em busca de bravura.

E ele não vem, estando tão perto.
Do outro lado da ponte errante.
Caminha para mim em passo incerto,
Mas cada vez mais distante.
Barco cinzelado em triste enleio.

Enredado na delicada textura
Do horizonte dos sentidos.
Na aparência repousado,
Esconde, sufoca os gemidos,
Que o mantêm ensombrado.

A Tarde

A tardinha era finda,
A paisagem era linda.
Era bela de verdade,
Que me deixou a saudade,
De um dia lá voltar.

Águas frescas, cristalinas,
Seixos, pedras pequeninas.
Rolam, chocam, são brilhantes,
Pretas, brancas, cintilantes,
Entre a espuma vão dançar.

Campos verdes, flores mimosas,
Rosas frescas e amorosas.
Crescem livres, são selvagens,
Tornam belas as folhagens.
Todas feitas p`ra enfeitar.

Na verdura dos pinheiros,
Rimam trovas, nos poleiros,
Pássaros livres, chilreantes,
Entre todos, são sonantes.
E nas sombras vão pousar.

Talvez seja ou talvez não
O passado, a sensação.
Esta estória é de embalar.
Toda feita p´ra sonhar.

Seguindo...

Seguindo à bolina,
Eu pude encontrar
Um jeito de ser,
Um jeito de amar.

Não quero saber
Quem vence ou venceu.
Só quero viver
O sonho que é meu.

Não quero seguir
Um destino perdido,
Como aqueles que erram
Por aí, sem sentido.

Sem sentido, sim,
Sem rumo certo.
Qual flor de jardim,
Que nasceu no deserto